Oh, aquela ave preta
sobre galhos rijos cinzentos.
Oh, meu sertão que se encontra verde,
tudo um pouco mais belo.
Mas a ave insiste co’a morte
ao pousar naqueles galhos podres;
podres, mas rijos.
Oh, aquela ave preta
a fitar ao longe algo a comer.
Oh, quão belos estão os montes,
rico em fauna pequena e indefesa.
Mas a ave insiste co’a morte
a buscar mais um cadáver;
cadáver, mas manterá uma vida.
Ah, aquela ave preta
e fétida com o fim em seu bico.
Ah, quantos frutos e brotos,
tudo tão maduro e gostoso.
Mas a ave insiste co’a morte
a devorar aquelas carnes podres;
podres, mas vívidas.
Ah, aquela ave preta
e elegante ao planar por instantes.
Ah, quantas outras aves tão belas,
sabiá, bem-te-vi e canarinho.
Mas a ave insiste co’a morte,
associa-se a amantes de vísceras;
vísceras, que as fazem completas